Esta es la tercera vez que me siento a escribir de un documental. Antes dije que soy tendencioso. Ahora lo subrayo. Cualquier otra cosa que agregue sobre el tema es redundancia.

La Habana, 1961. Un incendio terrorista derrumba la tienda El Encanto, de sus ruinas nace un parque: Fe del Valle. Pero un parque no es un parque. Es el espejo de la ciudad. Un parque es un microcosmos, un ecosistema que reproduce en pequeña escala la ciudad. El lugar donde se hacen visibles los procesos de intercambio y de negociación ciudadana.

En Desvarío no hay un personaje, apenas el parque. La gente pasa, se sienta, o transcurre con la misma fugacidad con que la vemos o encontramos en la calle. Anónimos. Leves. Extraños. Pero Julia no solo los hace reales al llevarlos ante cámara. La edición de Danilo Solferini aporta una intencionalidad. Una evidente codicia de lo morboso. La Habana, como toda urbe contemporánea no es únicamente la ciudad que sale por la prensa, la que vislumbran los turistas o la que soñamos sea alguna vez. Toda ciudad tiene su parte oscura. El limosnero que nos molesta, el alcohólico, la puta, el exconvicto. Subproductos de la dinámica urbana a los que la sociedad desecha. Carroñeros de la metrópoli.

Julia Mariana construye entonces un documental molesto. Porque la sinceridad es obscena y es cruel. Casi escatológica. Desvarío es una obra contundente, tanto desde los presupuestos estéticos como por la humanidad que la acompaña. Una obra que promueve los resortes de la razón y también del sentimiento. De esas en que se hace el silencio. Porque el ser humano prefiere, no ver—no oír— no hablar.